Plaisir épistolaire

On rentre, toujours un peu tard. Les bras chargés de ces inutiles objets quotidiens. On tourne une petite clef dans une serrure grinçante, résigné à trouver dans cette boite si laide de ces papiers immondes, formulaires obscures et factures facheuses. Et puis ce jour là il y a une enveloppe. Une écriture à l’encre, une écriture de main. On s’en empare, avide… mais ne pas céder au plaisir de l’ouvrir tout de suite, le charme en serrait brisé. Alors on pose l’enveloppe sur une table, on referme sa porte. On range sa veste, on met la musique en sourdine. Et on observe ce si petit papier. Plaisir de deviner l’expéditeur, selon la forme déliée des lettres, selon l’appui du stylo, l’inclinaison des mots. On décachète… lentement, retirer le papier, le déplier… lire enfin. Et l’on se laisse transporter loin, ou tout près. On devine les incertitudes et les élans au style de la prose, aux ratures qui n’en sont pas… on lit entre les lignes… et on relira plus tard, des fois bien des années après.

Nostalgie de l’art oublié des échanges épistolaires.

Comments

[arcadia]

que rien ne pourra remplacer le crissement léger du papier dans la main, des mots tactiles, subtils..qui se lisent à plusieurs niveaux.